SERÁ

una equivocación, supongo, una
simple y llana
fascinación, una
tonta, ingenua
idealización, el anhelante
dibujo que uno como yo
se empeña en proyectar sobre
los contornos difusos
titubeantes
temblorosos
de lo que,
nebulosamente
iguala lo que necesitas con
lo que hay,
lo que anhelas con
lo que innegociablemente es.

Será
una especie de flirteo
de la perseverancia
con la pesadez,
será un simple
confundirse,
será un
ya te lo dije
más, será
obsesión, será
capricho inmadurez miopía
contractura emocional.

Será
todo eso que uno
se proyecta a la contra, no vaya a ser
que acabemos
fatalmente ilusionados
enlazados
en un garabato frágil, será
la consecuencia maleva
de simples
sobresaltos respiratorios,
de lamentables
desequilibrios en la dieta, será
lo que ahora es y yo
todavía no sé. Será
este tonto especular
inmisericorde,
desmesurado entristecerse
a conciencia, sin razón y sin miedo. Será
toda la tinta que uno quiera cargar
para su epitafio. Será
dolor, aún inventado,
será despedirse
antes de llegar, levantarnos
antes de sentarnos.

Será
todo mi miedo
será
toda mi cobardía,
todo mi lento rendirme
a la inercia fatal,
al magnetismo
de la mugre y del barro.

Será
todo eso
que apuesta
por mi silencio, todo eso
que a mi hundirme
ha puesto plazo. Eso será,
pero,
a veces,
no tengo fuerzas
para mantenerme
honorable con la vida, a veces
se me ha perdido
sin remedio la fe, incluso
los inventos,
y estando solo,
sé que ella
sigue dando vueltas
por lo mío. A veces
no tengo cuerpo
ni hago pie, a veces
no hay fantasía ni argumento,
pero
la llevo.

A veces
ni razón ni aliento ni comentario,
pero
ella sigue.

A veces
toda la negrura que yo quiera,
pero
ella sigue.

Gràcia, 14_4_2015